« La mer » déploie son théâtre.
Elle racle. Elle use.
Les pêcheurs s’y accrochent, rude quotidien.
Ils affrontent les étraves écrasantes des grands bateaux.
Le trabuco espère.
Le voilier s’amuse. L’un glane, l’autre se pavane.
Le soir avance. Le filet remonte. Peu. Assez. Pas assez.
Puis, furtivement, depuis le train qui me ramène, un trabuco de bois me happe, marque de son sceau mon âme.
Il flotte dans l’éphémère.
J’emporte cette image fugace comme un adieu.
Il reste, je pars…